Brumas

NEBLINAS DE GUERRAS


Brumas plateadas
cubren las inventadas colinas,
dejan pasar tenuemente
la luz falsa que ilumina el paisaje
con cara de hierros y cristales.

Niebla que calla el grito moribundo del imperio,
ese que languidece
en medio de sus propios prejuicios.


Niebla, partículas diminutas de rocío,
intentas vagamente
cubrir la mitad de tus líricas campañas de guerra,
enarbolando paz.
Niebla
que invita a abrir las tumbas
de los soldados pendejamente caídos.

Niebla,
extensión del cielo
que va pintando de blanco
la solidaridad fingida.

Geografía del miedo,
cartografía de una conciencia mutilada,
donde los imperios envejecen
aferrados a la geometría de sus espadas,
y África continúa pagando
una deuda que nunca contrajo,
mientras Europa, en el espejo de sus fronteras,
confunde la memoria con el privilegio
de haber sobrevivido a sus propias matanzas.

Niebla sobre Haití,
donde la historia parece condenada
a repetirse en los pliegues de una herida,
y el porvenir se disputa
entre los escombros de la soberanía.

Oriente,
donde la tierra guarda bajo sus párpados de piedra
la antigua disputa entre Dios y los hombres.
¿Quién redacta la moral de los vencedores?
¿En qué tribunal del universo
se absuelve a la muerte
cuando lleva uniforme de patria
y la razón de Estado por conciencia?
Y esa neblina que apena
y oculta bajo la espuma
un sueño que, con el paso de las estaciones,
se vuelve pesadilla.