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Questo non è rap, non è hip-hop è il diario di uno psicopatico
Con crisi di panico date da un cervello sadico, uh
Ho un trauma cranico, ma mi ha detto un dottore
Che un uomo col mio dolore sta meglio solo se muore
Ho bestemmiato il Signore fin quando ho visto la Madonna
Perché un mio amico mi ha tradito insieme alla mia donna
Ora soffro d'insonnia e negli incubi lui ritorna
Ma un giorno gli stacco il cazzo e glielo attacco sulla porta
Ho la mente contorta, a volte non ragiona
Sprigiona l'odio dai pori come i tori di Pamplona
Io cado in paranoia se non tira l'aria buona
E lancio a terra saponette nella cella di Coro–
C'è una festa all'inferno, cazzo c'è, non mi inviti?
Giro ubriaco, la puzza di Beck's nei vestiti
Non sono mica un altro dei tuoi ex pervertiti
Che per scoparti guardano anche Sex and the City
Quattro falliti che parlano tanto di hip hop
Se se ne stessero zitti, c'avrebbero il doppio del flow