лбюа

Я люблю тебя, люблю тебяя как старый свитер,
уже дырявый, но свой родной.
Я люблю тебя, как сигарету в три часа ночи, когда она осталась одна.
А ты говоришь, это не любовь, это просто страх одиночества.
Ну, может быть, тогда почему я не боюсь его с другими, почему чужие руки
не выбивают землю из под ног фразой: «мы просто друзья».
Почему в чужих квартирах и в гостях я не считаю трещины на потолке и не убираю волосы с подушки,
и не цепляюсь за ... оставайся до утра.
И главное — почему этот сраный свитер до сих пор пахнет тобой,
хотя ты ушла уже давно, а я не один раз стирал его.
Видишь ли, я не боюсь одиночества,
я боюсь, что ты когда-нибудь по-настоящему уйдешь,
и мне придется признать: это была любовь.