Самокритика

Поэт я еще не признанный
Поэт я еще не читанный
Поэтому не капризный я
Как те,что славой пропитанные.
Но мне не обидно от этого
Я слабость свою признаю
Лишь тех я считаю поэтами
Кто с лирой в едином строю
Но хочется,очень хочется
Дерзать,создавать,творить,
Меткое,яркое,точное
Слово людям дарить...
Опять беру я в руки карандаш
Опять бумаги я немало извожу,
Все получается какой-то ералаш,
И все мне кажется ,что я не то пишу.
А хочется создать такое...
Необычайно-удивительно-простое,
Чтобы никто не мог о нем сказать:
-Мол,нудное все это,неживое,
Вобще стихотворение плохое.
Со временем я опыт наберу
Возможно весь отдам себя искусству
И легче будет моему перу
И в голове не так уж станет пусто
Ну а пока во всем,что я пишу,
Я удовлетворенье нахожу,
И нахожу его я потому,
Что душу отдаю свою ему.
Не поэт,а стихоплет.
Кто мои стихи поймет?
Не стихи,а ерунда,
Я и сам то иногда.
Их не понимаю.
Пушкин был-вот это -да
Перед ним я лишь всегда
Голову склоняю...
....Что наша жизнь?
Уж вы поверьте,
Что это лишь игра со смертью
Ну, а в итоге-каждый знает-
"Костлявая"всегда нас побеждает...