L'animal en moi

Je veux courir.
Bondir.
Quelque chose en moi se réveille,
comme à chaque pleine lune.
J’ai envie de tout renverser.
De fuir dans la forêt,
de traquer les souris,
de sauter sans penser, sans avoir peur d’être jugée.
Je ne veux plus être enfermée.
Je veux être un chat libre,
pas une âme féline coincée dans un corps humain.
Regardez-moi.
Vous voyez une fille.
Moi, je vois une chatte piégée, griffes rentrées de force,
qui brûle de s’en aller.
Je veux courir.
Je veux bondir.
L’animal en moi veut sortir.
La lune éclaire la forêt.
Quelque chose change.
Ma respiration devient plus profonde.
Plus lente.
Plus animale.
Les bruits autour de moi deviennent plus clairs.
Une branche qui craque.
Une feuille qui tombe.
Même le froissement de l’herbe dans le vent.
Mes mains tremblent.
Mes doigts se crispent dans la terre humide.
Je sens mes ongles appuyer contre le sol.
Ils me semblent plus durs.
Plus pointus.
Un frisson traverse mon dos.
Mes muscles se tendent comme des ressorts.
J’ai envie de bondir.
Je me mets à quatre pattes.
La terre est froide sous mes mains,
mais cela me semble naturel.
Je respire l’air de la nuit.
Les odeurs explosent autour de moi.
La mousse.
Le bois humide.
La trace d’un petit animal qui vient de passer.
Mon cœur bat plus vite.
Pas de peur.
D’excitation.
Je relève la tête vers la lune.
Et je souris.
Parce que je sens enfin la vérité.
L’animal en moi n’est plus enfermé.
Il est en train de naître.