El artista

Le puse precio a mis servicios,
viniendo en vuelo chárter guapo del abismo.
Sentado en nada, con la quijada,
marcando las notas que componen la madrugada.

Aquel artista,
que se vendió al triunfo de un retrete de un baño,
con un escaño que, visto por fuera, podría parecer cualquier hortera.
Deje de pensar en la vida,
en el momento en que se volvió suicida.
Los amores y las camas me delatan,
no soy tan malo, como me retratan.

He vivido todo, en todas partes,
siempre el tenor primero y único en el debate.
Perdí la pista de autopista,
cuando las drogas me enviaron a otra parte.

Yo que venía jodiéndome la vida,
escribiendo poemas, desgranando mentiras.
Me encuentro en un lugar desaprensivo.
Al final de la vida el silencio hace mucho ruido.

Aquel artista,
que se vendió al triunfo de un retrete de un baño,
con un escaño, visto por fuera,
podría parecer cualquier hortera.

Compre un billete, de vuelta al lodo.
Con tan poco que tuve, preferí venderlo todo.
Criando malvas en las escuelas,
donde nunca se explica de que va esa mierda de la primavera