Мама...

Снова сон, где ты опять жива́я...
Просыпаюсь, имя называ́я...

Календарь упрямо счёт ведёт,
Двадцать третий без тебя идёт.
Говорят, что время — лучший до́ктор,
Но в душе моей всё тот же хо́лод.
Каждой ночью я ищу отве́т,
Почему тебя со мною не́т.

И я боюсь, что однажды твой го́лос
Станет тише, чем осенний ли́ст.
Память — хрупкий и бесценный во́лос,
А мой мир без голоса так пу́ст.
Слёзы душат, не дают дыша́ть,
Как мне страшно звуки потеря́ть.

Я листаю старые альбо́мы,
Где улыбки так до боли знако́мы.
Закрываю я глаза, и вно́вь
Слышу в сердце тихую любо́вь.
Но реальность — как удар под ды́х,
Мир вокруг без голоса зати́х.

И я боюсь, что однажды твой го́лос
Станет тише, чем осенний ли́ст.
Память — хрупкий и бесценный во́лос,
А мой мир без голоса так пу́ст.
Слёзы душат, не дают дыша́ть,
Как мне страшно звуки потеря́ть.

Может, где-то там, за облака́ми,
Ты всё так же говоришь со мно́й?
Я ловлю твой шёпот со слеза́ми,
Обретая призрачный поко́й.

В моих снах звучи, не исчеза́й...
Прошепчи мне тихо: «Засыпа́й...»