campo

Muertos en las ruedas pero
resistiendo hasta que más puedas
vives en una carretera, hasta que quiebras
con hombres perdidos, en distintas eras
éramos niños recogiendo recuerdos en los campos de esta memoria que es ausencia
al son de las fotos de esos paisajes despojados
ahora que vivimos todos enojados.
el tibio asomo del cariño
de lo que fue ese niño
el polvo, que entraba por la nariz en ese camino de andantes
lánguido mi abuelo cautivo de nuestro amparo
de la sombra y el descaro de nuestra infancia al adorarlo
del destierro eterno , al que llegué en su entierro
de un niño a sus palabras, convertidas en ese negro yunque olvidado
remembranza de ese día en que mi madre me acariciaba, me daba la medicina...y sanaba.
del perro corriendo tras tuyo en el campo sin trabas
del rio de cristal bañándome en los veranos inocentes y de Cecilia floreciente
de una noche de calor siendo testigo de ese amor naciente e inocente
de los frutales en el patio que endulzaba nuestro ambiente
pero la alquimia cambio eso
y ese lejano verano, la visión de esto
se secaron los cardenales y las flores que decoraban el mantel de la abuela y su atención
y la familia y su unión se convirtió ahora solo en un reflejo
y solo quedó una voz que murmuró
aquello, que se escondía en esta ciudad que dormía cuando no venías
mas no pido mucho, solo que el tiempo siga su curso porque ahora lucho
y ese tiempo siga llevándose esos veranos
de sandalias y estropajo, de chiste y de relajo
del rostro dulce de mis primos y amados.
de esa piel desnuda y tendida en la arena sin reparos
de esos campesinos comunistas que te saludaban al pasar
como un buen humanista que no pensaba en ningún mal…
y eso sea siempre lo que más extrañemos, recordemos y disfrutemos
a todos aquellos campesinos hermosos y buenos