Neblina de fuerra

NEBLINAS DE GUERRAS
Brumas plateadas
cubren las inventadas colinas,
dejan pasar tenuemente
la luz falsa que ilumina el paisaje
con su rostro de hierros y cristales.
Niebla que acalla el grito moribundo del imperio,
ese que languidece
en medio de sus propios prejuicios.
CORO
¿Quién le devuelve a la vida
lo que la guerra le arranca?
¿Quién limpia de sangre la historia
cuando el vencedor la redacta?
Niebla, partículas diminutas de rocío,
intentas vagamente
cubrir la crudeza de tus líricas campañas de guerra,
enarbolando la paz.
Niebla
que invita a abrir las tumbas
de los soldados pendejamente caídos.
Niebla,
extensión del cielo
que va pintando de blanco
la solidaridad fingida.
CORO
¿Quién le devuelve a la vida
lo que la guerra le arranca?
¿Quién limpia de sangre la historia
cuando el vencedor la redacta?
Geografía del miedo,
cartografía de una conciencia mutilada,
donde los imperios envejecen
aferrados a la geometría de sus espadas,
y África continúa pagando
una deuda que nunca contrajo,
mientras Europa, en el espejo de sus fronteras,
confunde la memoria con el privilegio
de haber sobrevivido a sus propias matanzas.
Niebla sobre Haití,
donde la historia parece condenar a un pueblo
a revivir los pliegues de sus propias heridas,
y el negro porvenir se disputa
entre los escombros de la soberanía.
Oriente,
donde la tierra guarda bajo sus párpados de piedra
la antigua disputa entre Dios y los hombres.
CORO
¿Quién le devuelve a la vida
lo que la guerra le arranca?
¿Quién limpia de sangre la historia
cuando el vencedor la redacta?
Y yo me pregunto...
¿Quién redacta la moral de los vencedores?
¿En qué tribunal del universo
se absuelve a la muerte
cuando lleva uniforme de patria
y la razón de Estado por conciencia?
Neblinas que apenas ocultan,
bajo la espuma de los discursos,
un sueño que, con el paso de las estaciones,
termina convirtiéndose en pesadilla.