Ждёт Вифлием ещё одну звезду. Константинополь ждёт полночный месяц. А я пишу и ничего не жду. Я знаю: будет, сделает, воскреснет. И запылает снова Нотер Дам... (А где перо, что столько раз спасало?) Колокола, плавясь, покинут храм. (Когда-то нам и этого хватало!) Но звонко лязгнет сталь у эшафота. И собирают хворост для костров, И ведьмин взгляд скользит к тропе болота, И кто-то в хлеве в страхе ждёт волхвов, И смуглый мальчик тянет руки перьям, Завесы рвут на алые пласты, А мы всё ждём. И не хотим, не верим. Всё сказано. Закрыв за нами двери, Звучит во тьме извечное: "Прости"