En 100 años

INTRODUCCIÓN — HABLADO]
Dentro de cien años… ¿quién sabrá que estuvimos aquí? ¿Quién recordará nuestras voces, las cosas que soñamos, las veces que reímos, las veces que nos tocó sufrir?
Quizás quede una foto… Quizás un papel viejo… Quizás ni eso.
[VERSO 1]
Dentro de cien años ninguno estará, la vida seguirá, todo lo demás cambiará. Los amigos que hoy comparten nuestra mesa serán nombres perdidos, borrados de la conversación.
Los caminos que anduvimos llevarán otros pasos, las casas tendrán dueños que jamás nos conocieron, los planes que juramos realizar algún día serán polvo de una historia que otros nunca vivieron.
¿Y qué será de aquello que llamamos nuestro? ¿Del esfuerzo, las derrotas, la alegría? Tanto luchar por dejar una huella y la tierra seguirá sin saber que existía.
[CORO]
Dentro de cien años, ¿quién se acordará? Ni siquiera habrá alguien que nos pueda extrañar. Fuimos todo para alguien, fuimos alguien en la vida, pero el mundo seguirá cuando termine nuestra partida.
Dentro de cien años, quizás mucho antes, seremos menos que una foto entre papeles ambulantes. Y después, ni la foto, ni el papel, ni la historia: la nada reclamando los restos de la memoria.
[VERSO 2]
Quizás alguien encuentre una fotografía, un rostro detenido en un instante de alegría. Preguntará quién era, qué hizo, dónde estuvo, y tal vez invente un héroe que jamás haya existido.
Un acto de valor crecerá con los relatos, las verdades perderán sus contornos con los años; nos harán más grandes, cambiarán nuestros fracasos, hasta que el hombre verdadero se extravíe entre los datos.
Porque el tiempo no conserva la verdad completa, cada voz que cuenta algo le modifica una pieza. Y aquel que fuimos una vez, con defectos y virtudes, será un desconocido detrás de otras versiones.
[CORO]
Dentro de cien años, ¿quién se acordará? Ni siquiera habrá alguien que nos pueda extrañar. Fuimos todo para alguien, fuimos alguien en la vida, pero el mundo seguirá cuando termine nuestra partida.
[VERSO 3 — MÁS PROFUNDO]
La casa donde dormimos ya no será nuestra, otras manos abrirán y cerrarán sus puertas. Quizás donde hubo una mesa habrá una habitación vacía, quizás levanten otro edificio encima de nuestras vidas.
Los hijos tendrán hijos, los hijos de sus hijos, y llegará una generación que jamás habrá sabido que detrás de cada apellido hubo un hombre, con sus dudas, sus errores, sus amores y sus límites.
Y no será desprecio, ni una deuda pendiente, es que el mundo no se detiene para honrar a los ausentes. La muerte acaba con el cuerpo; el olvido va más lejos: borra hasta la evidencia de que alguna vez estuvimos.
¿Qué queda de un hombre cuando nadie lo recuerda? ¿Es menos lo vivido si no queda quien lo cuente? ¿O basta haber vivido, haber amado, haber sido, aunque el universo entero nos dé por desconocidos?
[PUENTE — HABLADO, SOBRE LA BASE]
Quizás esa sea la parte más difícil de aceptar…
Que no vinimos al mundo con garantía de permanencia. Que no existe una promesa de memoria eterna.