El delirio de la cordura

INTRO — hablado, voz grave]
Huyendo…
Con una pregunta colgada del hombro,
el tedio a cuestas,
y una duda que no responde…
¿Quién soy?
¿De dónde vengo?
¿Adónde voy?
Ni yo sé…
[VERSO 1 — flow rápido]
Sócrates duda, Descartes piensa,
uno pregunta, el otro se reinventa.
«Pienso, luego existo», proclama René,
¿pero quién piensa cuando yo no sé quién es?
Platón vio el alma buscando la verdad,
Nietzsche mató a Dios dentro de su eternidad.
¿Murió lo divino o murió la explicación?
¿Quién puso el universo dentro de una ecuación?
Kant pone fronteras al conocimiento,
Hume duda hasta del propio pensamiento.
Y yo, en esta esquina, sin saber qué soy,
pregunto por el hombre, pero el hombre… ¿dónde estoy?
[CORO]
Nada me conduce a nada,
¿quién me explica la jugada?
Si la vida es una pregunta,
¿quién responde a mi llegada?
Ni yo sé, ni tú lo sabes,
ni hay certeza que me salve.
¡Qué delirio estar tan cuerdo
en un mundo inexplicable!
[VERSO 2 — más intenso]
Sartre dice que soy libre, que me toca decidir,
pero nadie me dio instrucciones para tener que existir.
Camus mira el absurdo, no se quiere arrodillar,
si el universo no responde, ¿quién lo obliga a contestar?
Heidegger ve la muerte en el fondo del camino,
Epicuro la desarma: muerto, ya no hay desatino.
Uno dice que me aguarda, otro niega mi temor,
y yo sigo aquí, viviendo, negociando con mi reloj.
¿Hay un Dios detrás del cielo contemplando mi agonía?
¿O inventamos a los dioses para hacernos compañía?
Si la muerte es el final, ¿qué sentido tiene el viaje?
Si hay otra vida después, ¿quién confirma ese pasaje?
[CORO]
Nada me conduce a nada,
¿quién me explica la jugada?
Si la vida es una pregunta,
¿quién responde a mi llegada?
Ni yo sé, ni tú lo sabes,
ni hay certeza que me salve.
¡Qué delirio estar tan cuerdo
en un mundo inexplicable!
[VERSO 3 — flow acelerado]
Extensos caminos que no conducen a Roma,
cada verdad se deshace cuando otra la cuestiona.
Vivo un presente repetido, con futuro por estrenar,
¡en cada futuro que espero, mis ahoras se van!
Las pasiones, las ambiciones,
las derrotas, las razones,
los credos, las negaciones,
los verdugos, los perdones.
¿Somos dueños de nosotros o un producto del azar?
¿Es la mente quien gobierna o la venimos a inventar?
Tanta ciencia, tanta historia, tanta humana pretensión,
y aún no sabemos quién somos ni quién dicta la función.
[PUENTE — baja la música]
Quizá no exista respuesta.
Quizá exista y no la vea.
Quizá el sabio sea el loco
que a sus propias dudas se enfrenta.
No he venido con verdades,
ni traigo una solución;
solo escribo mis delirios
para escuchar mi confusión.
[OUTRO — vuelve el beat, remate contundente]
Nada me conduce a nada…
ni siquiera estos escritos locos.
Los escribo para aquellos
que presumen de estar cuerdos…
y padecen, sin saberlo,
el delirio de la cordura.