так совпадает иногда,

Прохожему кажусь прохожей
и что ему до книг моих,
он может книги пишет тоже
вон, сколько дома, книг чужих.
Он и не спрашивает: кто ты?
проносит мимо жизни крест,
ему со мною неохота
на мимолётный интерес.
Идёт себе и в ус не дует
что этот стих ко мне прилез,
на то и лира существует,
и мы идём, в один подъезд.
Одним заходим с ним заходом
так совпадает иногда,
квартиры ждущие кого то
встречают возгласом …кто там?