Es ist mein Kreuz

Ich möchte meine Lippen zum Gebet öffnen,
Ich zeichne langsam ein Kreuz auf mich.
Aber ich selbst bin das bittere Kreuz,
Es wäre schön, es zu verlassen, aber das Kreuz lässt es nicht zu.

Das Kreuz ist an mich gekettet, die Last ist schwer,
Meine Schulter tut schon weh, vielleicht gibt es Gnade.
Mein Herz schlägt immer noch den Schrei des Schmerzes,
Ich möchte das Kreuzgebet sprechen.

Die Stille ist jetzt bitter, allein vor dem Spiegel,
Erinnerungen quälen mich, aber Stille spricht nicht.
Ich wandere allein den Golgatha hinauf,
Ich seufze schwer, vielleicht zum letzten Mal.

Vielleicht ist der Weg hart, vielleicht auch nicht hart.
Gesegnet sei die Last, die mir der Himmel gegeben hat.
Wenn dich Schwäche quält, stärkt dich das Gebet,
Mein Flehen geht in den Himmel, wenn mich Zweifel heimsuchen.

Ich trage das schwere Kreuz zum Bett,
Ich tröste mich, dass auch das Kreuz gelitten hat.
Lators Kreuz war aus knorrigem Holz,
Das Blut Gottes floss am Kreuz Christi.

Dieses Kreuz wurde heilig, das Blut heiligte es,
Das knorrige Kreuz ist im Laufe der Zeit erodiert.
Werde ich das Leben erhalten, das mir Ostern geschenkt hat?
Trage ich ein Kreuz wie Christus?