Malda

Escucha, parásito... Esto no es un simple beef, es una autopsia a tu fachada. Hablas de la calle, pero el cemento te escupe. El micrófono es un bisturí y yo soy el forense de tu carrera de cartón.
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Mira, el más traidor siempre lo tienes al frente,
brindando tu trago, comiendo en tu plato caliente (Bis)
El karma no pide permiso, entra y te revienta,
yo soy la factura que tu falsa vida presenta.
No existe la redención para el que vive del cuento,
tu corona de espinas es de plástico, lamento.
Soy el reflejo oscuro de lo que te atormenta,
la voz de la verdad que tu conciencia alimenta.
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Creciste en la cuna de oro, vendiendo miseria ajena,
el guion te lo escribió el miedo, el final la condena.
Te vi gatear por respeto, suplicando un feat de fama,
y ahora ladras desde el fango, confundiendo la flama.
"Flow" de vitrina, líricas de copia barata,
presumes de gánster, pero a tu madre no la rescatas.
Mi pluma es una hoz, cosechando tu hipocresía,
mientras tú recitas versos que te inventa la vigía.
La calle es una universidad, tú no pasaste la prueba,
te graduaste de payaso en la plaza, esa es tu nueva.
La humildad es un templo, tú profanaste el altar,
por eso el público genuino te va a desahuciar.
Eres un error del sistema, un código mal escrito,
el que se disfraza de Cerbero para salir de un mito.
Si la fama es la soga, y el éxito el taburete,
tú ya tienes el cuello listo, solo espera que apriete.
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Mira, el más traidor siempre lo tienes al frente,
brindando tu trago, comiendo en tu plato caliente (Bis)
El karma no pide permiso, entra y te revienta,
yo soy la factura que tu falsa vida presenta.
No existe la redención para el que vive del cuento,
tu corona de espinas es de plástico, lamento.
Soy el reflejo oscuro de lo que te atormenta,
la voz de la verdad que tu conciencia alimenta
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¿Recuerdas cuando temblabas al cruzar el callejón?
Ahora que hay luz y cámaras, te crees el campeón.
La verdad es un arma, y tú no sabes dispararla,
por eso tu alma es un desierto donde no crece ni zarza.
Dicen que soy oscuro, que mi música es luto,
pero mi luto es real, no un disfraz de absoluto.
Tú traficas con sueños rotos, con billetes y yates,
mientras los míos rezan para que la luz no los mate.
Jeremías 17:5, no confíes en el hombre,
ese es tu epitafio, tu verdadero nombre.
Porque si el diablo es mi pana, como dicen por ahí,
él me avisó de tu llegada para yo reírme de ti.
Guarda tu dinero y tus cadenas de oropel,
el día que la parca llame, no te servirán de piel.
Vuelve a tu esquina, que el cypher es para el real,
aquí la poesía es crónica, y tu rap un simple mal.
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Mira, el más traidor siempre lo tienes al frente,
brindando tu trago, comiendo en tu plato caliente (Bis)