Письма

Ещё не коснувшись крылами земли,
Стучится дождями в подворье к нам осень.
Куда на рассвете летят журавли?
Нам осень не скажет, и осень не спросит...
И рожь, и пшеницу, в полях – ни души,
Собрала в колосья запасница – осень.
Ты только по дому грустить не спеши!
Нам солнце растопит свинцовую просинь.
Под утро тропинку в селе замело.
Нетающий снег, словно милости просит...
Сквозь золото солнца сияет село,
А в прядь – серебро заплетает мне осень.
В полях – застоявшийся стылый рассвет.
Шепнёт ветерок : “Это осень, как осень...”
А с фронта по-прежнему весточки нет.
И осень не скажет, и осень не спросит.
Война расколола наш мир пополам.
И ветру, увы, разрешения не нужно.
Он нас, как былинку несёт по полям,
Сквозь время несёт, и бросает, и кру́жит.
...Ты видишь, какой за окном листопад?
И спят ли под вечер уставшие детки?
А весточка будет! Про наш Ленинград!
Про жизнь фронтовую и службу в разведке!
А в весточке с фронта – настрой боевой,
Походные будни, солдатская каша...
А письма пишу я частенько домой!
Вам осень, конечно, об этом расскажет...