47/38

Сорок седьмая весна.
Тридцать восьмое лето.
Много ночей без сна.
Много пустых рассветов.
Сладкие сны - на лист.
Чувства - на гриф и струны.
Чтобы устала кисть.
Чтоб не кусались думы.
Память - негодный пёс -
Рвётся, стенает, брызжет.
Жалко его до слёз.
Выживет? Должен выжить...
И обратный отсчёт -
Скрежет осколков лета.
Помнит? Скучает? Ждёт?
Пробую верить в это...