Пьяная

Писала пьяная на английском
письма герою детскому.
В стакане увы не виски
Под дешевое пиво из банки
крутились диски.
(Жаль, не кассеты, мотала б на карандаш,
Как в старые добрые)
Хотелось курить, атас...
Тётка за стенкой метала проклятья отборные.
Мол воешь, ужратая, черт бы тебя побрал,
Подобрал и всучил затрещину.
Черт вместо боя нашептывал нечто вещее.
Пей, моя милая, будет тебе забытье.
Сколько по свету бредешь - столько выть тебе.
Да только так, чтоб не слышал никто.
Стихи-нескладушки таскать за пазухой под пальто.
Гитарой гнев соседский притягивать.
Доведешь до ручки, придут на британский флаг растягивать.
Зная тебя, вязкой, жёлтой в харю и наутек.
Схавали, сирые, кто здесь из нас убог?
Маяться будешь.
Маяться от себя. Мутной рекой проливаться за берега.
Бурей метаться в стакане, в котором не виски. До одуренья ночами ломать английский.
Он прочитает. Бровь изогнет и в блок.
Вот он какой, твой детский обкуренный бог.
У него самого за плечами гитара и горсть атак. Стихи поскладнее, правда, но это так,
пустяки...
Оба чертом целованны, дулом его в виски.
Праздники ваши сродни самоубийству.
Весело до упаду, а после...
Искренне?
Проклятуха застенная, может быть и права.
Пиво закончилось. На боковую пора.