Он

Они смеялись, издевались,
"Да он же клоун"- говорили,
Над ним все время измывались,
Частенько его колотили.
Никто его не понимал,
И даже слушать не хотели,
Ночами горько он рыдал,
Не разделяли с ним постели.
Всю жизнь пытался доказать,
Что он сильнее остальных,
Любил один он помечтать,
И улетал в мечтах своих.
Никто не видел в нем талант,
Для многих невидимкой был,
По жизни был он дилетант,
В вине горечь свою топил.
Бывало, сядет он один
На берегу тихой реки,
В тот час, когда уж день остыл
Писал, слагал свои стихи.
Не видил их никто, не знал,
Что он поэт в каком-то роде,
С утра все время он сиял,
Был рад всегда любой погоде.
Эйфорией окрыленный
Из мира этого он убегал,
В поэзию он был влюбленный,
В ночи все звезды зажигал.
Потенциал в нем был заложен,
Но одиночеством пленим,
Для всех он только лишь прохожий,
Один все время он, один.
Хотелось руки наложить,
Но что-то все ж его держало,
Не раз противна была жизнь,
Которую он начинал сначала.
Но рукописи не горят,
Фантазии предела нет,
Укладывая буквы в ряд,
Слогал лирический букет.
Лишь для него он был прекрасен,
Дарить он мог себе его,
Но все же был он так несчастен,
Не смог стерпеть он этого.
Исчез в один прекрасный день,
Ушел он просто вникуда,
Оставив только свою тень,
Вдаль увела его судьба.
Он знал, он верил, что найдет,
Пора счастью придти уже,
Что кто-то где-то все ж поймет,
Все, что творится там, в душе.
Остались лишь клочки бумаги,
Те, на которых он писал,
Но строки вдруг его пропали,
О чем же все же он писал?
Быть может не было его совсем,
Никто сказать того не может,
У каждого есть тайный плен,
И каждый чем-то да встревожен.
Но мы не слушаем, не понимаем,
Нам друг на друга наплевать,
Сами того не замечаем,
Как мы горим и начинаем затухать...