Жизнь наша движется к итогу некому, И позвонил бы я, да только некому, Как будто по лесу прошло пожарище, Уходят лучшие мои товарищи. И точит Исподволь мыслЯ коварная, А не пора уже и мне за пАрнями? Но вдруг откуда-то мне голос слышится: - Твоя история пока что пишется. Не торопись туда, ведь дел немеряно, А там – безделие, уже проверено. Ты поживи за нас, просили вроде бы, Тут жизнь ли, смерть у нас – одна пародия! Что ж, я наверное, друзей послушаюсь, И хоть не пью совсем, но здесь накушаюсь, Чтоб грусть-тоска моя да не тужилася, И чтобы смерть ко мне не торопилася.