Пор

По лицу сквозь ночные тени
Свет камина, рядом мольберт.
Вновь на нём грёзы и видения
И искусство тысячи лет.
Стук копыт по дороге эхом,
Грань реальности снова тонкá,
Станет холст вражеским доспехом,
Кисть в руке - острее клинка.
Всё, что было, то не забыто,
Воплощение ласковых грёз.
Нет прекраснее в мире, Вита,
Глаз зелёных, твоих волос.
Боль в груди на холсте отзовётся,
Тени прошлого, сдавленный стон.
На Луну променяла Солнце,
На искусство меняешь сон.
Жизнь вдыхаешь в свои картины,
Как целе́стиал в груду из скал.
Я б тебя изваял из глины,
На холсте бы тебя написал.
На стене догорают тени,
А в камине - старый мольберт.
И взирает на поколения
Со стены твой дивный портрет