ти гусь

Ти вилітаєш, немов би титан, але я тебе бачу наскрізь — пустота під бронею.
Тиснеш на газ, розганяєш слова, та твій рівень завис на початковій зоні.
Ти наче мотор без суміші: хрип — і вже ритм захлинається в лоні,
я ж заходжу у біг мов штурмовик — і розрізаю бетон по кожній колоні.

Кожен твій панч це копія панча, ти весь на надриві, але без опори.
Я підіймаю напругу рядків, і ти гнешся, мов лист металу під повтором.
Так, я машина, і що? Якщо я робот — ти прототип, що не пройшов відбір,
вісім років у грі? Та можна й вісім років блукать одним шкільним дворем.

Ти кричиш голосно, але шум лиш і є шумом — він тоне під ритмом моїм,
я не злітаю у бруд і під'їзди, бо там батлери з браком думок своїх гинуть тупим.
У темпі сто шістдесят я дихаю швидше, ніж біт устигне тикати час,
ти хочеш назватись батлером? Але батлер — це той, хто тримає удар, не дає собі впасть.

Кидаєш погрози, неначе камінці в водойму, що тонуть без звуку,
я заходжу у твій текст як хижак у ліс — і бачу, хто тут слабак, а хто стукав.
Хотів мене хакнути? Брат, мій флоу переб'є твій кеш,
твої системи зависли на старті, а мій потік ріже й летить, мов лезо у спеку без меж.

Мої удари рівніші за пульс пораненого, що бореться з часом,
мій текст не про бруд і родини — я ставлю не лайки, а крапку натиском власним.
Ти хотів взяти мене харизмою? Це мило, та техніка тут король,
сто шістдесят bpm — це швидкість, де твій стиль задихається, а мій іде вперед як патроль.