Pos punk

Мы шли по гнилым дорогам, где не растёт трава,
где люди улыбаются только ржавыми ножами,
где вера в богов уже сменена налогами,
а правда утонула в болотах, как пьяный паладин.
Некромант грыз сухожилия на завтрак и говорил, что смерть — это просто перспектива,
у него были мёртвые друзья, и они молчали лучше живых.
Плут не спал неделю, крутил монету в пальцах,
говорил: “Если нас завтра прирежут, хоть с деньгами умру”,
но монета исчезла, как все его планы,
а следом — его палец.

Друид разговаривал с волками,
но они не отвечали, потому что он сжёг лес,
говорил, что это ритуал очищения,
а сам просто устал быть живым.
Бард курил сушёную мяту вперемешку с пеплом своих песен,
говорил, что больше не будет лгать,
а потом спел балладу и заставил старушку утопиться.

Паладин молчал.
Паладин всегда молчал.
Говорят, он когда-то любил,
а теперь он просто судит.

Нас называли героями,
но мы даже не знали, кого убили вчера,
и зачем спасли город, который сгорел через час.
Нам не нужен был свет — мы не верили в спасение,
нам не нужна была слава — мы всё забывали утром.
Каждое утро — как новое проклятие.
Каждая ночь — как прощение, которого никто не просил.