Пишу романс, а кажется что в зеркало гляжусь

Пишу романс, а кажется что в зеркало гляжусь,
И из судьбы выдергиваю строки.
В них как-то мало радости, все больше давит грусть,
Хоть я теперь совсем не одинокий.
Трагедии и муки к нам приходят чередой,
Век отделить от них не в нашей власти.
Недавно был я молод, и вот уже седой,
Почти не испытавший в жизни счастья.
«Любовь такая штука -- в ней так легко пропасть,»
Но это для меня не столь досадно,
Как то, что в ней теряем упоительную сласть,
И видим вместо рая дебри ада.
Нам хочется внимания и нежности порой,
И женщину, которая б любила,
Да только увлеченные пленительной игрой,
Расходуем не так свои мы силы.
Грохочут пушки, взрывы раздаются тут и там,
И слезы от бессилия нас душат.
Ведь Бог сказал, когда-то за все Я Аз воздам*
Где б не были, на море иль на суше.
А мир наш безрассудно летит в тар-та-ра-ры,
Кто прав, а кто виновен — я не знаю.
На счастье нам остались те арбатские дворы,
Где песни Окуджавы не смолкают.
На новый год с родными я под елочкой стою,
Надежда никогда не покидает.
Пусть сбудутся желания, у тех кого люблю,
И лучшее народ наш ожидает.