Строки

Руками, огрубевшими от стали,
Писать стихи, сжимая карандаш.
Солдаты спят — они за день устали,
Храпит прокуренный насквозь блиндаж.
Под потолком коптилка замирает,
Трещат в печурке мокрые дрова…
Когда-нибудь потомок прочитает
Корявые, но жаркие слова
И задохнëтся от густого дыма,
От воздуха, которым я дышал,
От ярости ветров неповторимых,
Которые сбивают наповал.
И, не видавший горя и печали,
Огнем не прокалëнный, как кузнец,
Он предкам позавидует едва ли,
Услышав, как в стихах поëт свинец,
Как дымом пахнет всë стихотворенье,
Как хочется перед атакой Жить!..
И он простит мне в рифме прегрешéнье.
Он этого не сможет не простить.
Пускай в сторонку удалится критик:
Поэтика здесь вовсе ни при чем.
Я, может быть, какой-нибудь эпи́тет —
И тот нашел в воронке под огнëм.
Здесь молодости рубежи и сроки,
По жизни окая‌нная тоска…
Я порохом пропáхнувшие строки
Из-под обстрела вынес на руках.