11 11

Моего счастья больше не будет, и я не улыбнулся на утро, под твои ебучие письма ведь все они в мусорке, я все так же сожелею, ведь такого больше не будет, и вновь конченый идиот мечтает о музе,
Написа об этом в прозе, хотел глаточек тебя, сообщение остались в мысле о прекрастной ночи
Изрезав себя остался холодным и крастным на кафедре
Алкоголь играет в вене
В надежде на мысль прыгнуть, я так же грущу и умееер
К сожелению всё написано в надгробье
Ведь тебе я больше не нужен