Grgre

[Verse]
Город спит под неоном, свет моргает в ритм сетей,
Фонари — как коды строк, мигают в памяти людей.
Время — жидкий хром, стекает по стеклу витрины,
В отраженьях чьи-то судьбы...
Мелькают, как картины.
[Chorus]
Это пульс большого сердца, что стучит в асфальте сером,
Это поиск новой веры за последним барьером.
Нескончаемый поток, где финал — всегда начало,
Жизнь, как старый фолиант, что ещё не прочитали.
Это танец силуэтов в свете гаснущего дня,
Это искра в темноте, что рождается из огня.
[Verse]
Шум дворов, как старый бит — шум без конца и меры,
Пыль и дым рисуют графы, пишут хроники эпохи веры.
Кафка спит под перекрёстком,
Борхес — в комнате зеркал.
Один писал о бездне,
Другой считал, что это зал.
[Bridge]
Звук системы, сбой программ, вечный поиск антидота,
Просто это день сурка или, кто то делает свою работу.
(тихо делает… делает…)
[Chorus]
Это пульс большого сердца, что стучит в асфальте сером,
Это поиск новой веры за последним барьером.
Нескончаемый поток, где финал — всегда начало,
Жизнь, как старый фолиант, что ещё не прочитали.
Это танец силуэтов в свете гаснущего дня,
Это искра в темноте, что рождается из огня.
[Verse]
Фонари мерцают страшно,
будто помнят все потери,
(мм)
И по ним стекают слёзы
Ими видимых трагедий.
И когда погаснет свет, останется лишь звук,
Как эхо в башнях Готики, как шёпот старых рук.
Как часы Дали, замыкая круг,
Расплавятся они, прерывая бег секунд,
[Chorus]
Это пульс большого сердца, что стучит в асфальте сером,
Это поиск новой веры за последним барьером.
Нескончаемый поток, где финал — всегда начало,
Жизнь, как старый фолиант, что ещё не прочитали.
Это танец силуэтов в свете гаснущего дня,
Это искра в темноте, что рождается из огня.