Poesia

Voy por
esta calle friolenta,
cargando el día y el sueño,
gotas de rocío
que ruedan por mi poesía,
urgando el fondo de mi alma.
Saco las musas a rastras,
haciéndolas estallar
como pompas de jabón
al roce del viento.
Divago
por tranvías largos,
forrados de grafitis y mentiras,
por otoños mustios,
en turbios libros no leídos.
En las ruinas tristes
mis poesías ruedan,
y me pregunto
qué vale un poeta
que viene de lejos,
rompiendo el aire
con tantas utopías.
Sombrío,
escalo metáforas
sobre rascacielos,
mientras la angustia avanza,
sigilosa, hipocondriaca,
dejando huellas
entre las señales del asfalto.
Rodando,
rodando,
esparciendo melancolía,
un poeta vencido,
guardando recuerdos, sueños, amores
en versos frágiles,
cargados de amarguras.
En este parque artificioso
que te deja sin aliento,
sin las hojas verdes del verano,
sin las noches repletas de estrellas,
enmarañando la luz tímida
de esta travesía.
Aquí, en cualquier esquina,
debo seguir los trazos
que impone la ignominia.
Y surge una pregunta:
¿Qué diablo busca un poeta,
haciendo estas tristes poesías?