marknad

Minus trettio, skägget fullt av is,
fingrar känns som jävla frysta fiskpinnar, precis.
Snön den knarrar som en pissig gammal säng,
men vi står där ändå och skriker: “KOOORV!

Nån jävel halkar —rakt på sin röv,
reser sig och säger: “Fan va halt!”
Röken står tjock som en förbannad dimma,
hela torget luktar korv och lycka — fan va prima.

Kallt som helvete, näsan fryser
men vi kränger salami som riktiga jävla proffs,
Folk svär, stampar, fryser i kön,
men smakar en bit — “FAN va gott.”

Kallt så fötterna stelnar
men vi står där och säljer korv med klass.
Norrskens Delikatesser — kom igen nu,
frys röven av dig, men gå hem glad med korv.

Turister frågar: “Lever ni så här?”
“Japp — och vi gör det med korv och svordomar, typ så där.”
Nån tappar sin handske i snöslask-hav,
“Köp två salami — då slipper du frysa i alla fall.”

Swishen plingar, batteriet dör,
någon skriker: “SATAN VA KALLT!” — hela torget hör.
Men kön den växer som ett jävla tåg,
för folk vet: vår korv slår allt, varje år.

Kallt som helvete, men vi säljer ändå,
ölkorv i näven gör livet lite bra.
Folk huttrar, svär, men skrattar till slut,
smaken är brutal, absolut.

Så när vintern biter och livet känns hårt,
kom till vårt stånd — vi värmer dig fort.
Lycksele marknad, där hjältar står:
med frost i skägget — och jävligt bra korv.