hhh

Плафоны в темноту глядят, и мне бы
их глазастый блеск, сшить наглухо.
Чтоб не пялился в зрачки этот вылитый свет,
чтоб потух, наконец, закат в геометрии панельных рам.

Мне важно то, от чего не дрогнет веко,
что не выхватит воспаленный глаз.
Тени на стенах — ни ответа, ни уверений.
Молчание, сбитое из сожалений.

А ночь, прижимая к дыхалу ладонь,
шепчет: «Пили». И я начинаю:
каркас — костяк — основу.
Чтобы вытекла из глаз эта лужица света,
чтобы под ней обнажилось
сырое полотно. Натянутое.

Чтобы спросить:
что сошьет из него этот мир,
когда ему покажешь подкладку?

Я
выхожу
за ниткой.