Dime

Dime,
¿qué haré con los árboles en primavera,
con sus ramas abiertas
llamándome detrás del cristal?
Dime,
¿qué haré con el viejo parque,
con su arcoíris cansado,
con estas ganas de niño
de volver al manantial?

Dime, dime, compañera,
cuando se abra la ciudad,
si volveremos los mismos
o nos cambió la soledad.
Dime, dime, compañera,
si después de tanto encierro,
será verdad el abrazo
o seguirá vivo el miedo.

¿Cómo será el encuentro
con las aves de las vías,
que en mi ausencia se adueñaron
del silencio y de los días?
Y yo, mordiendo mis labios,
para no soltar temblor,
voy escribiendo esta pena
como oficio y redención.

Dime, dime, compañera,
cuando se abra la ciudad,
si volveremos los mismos
o nos cambió la soledad.
Dime, dime, compañera,
si después de tanto encierro,
será verdad el abrazo
o seguirá vivo el miedo.

Porque cuando escuches esto
ya la niebla habrá pasado,
volverá el ruido del hombre,
su costumbre y su pecado.
Volverán las viejas guerras,
la codicia y el desvelo,
hasta que otra sombra venga
a cerrarnos otra vez el cielo.

Dime, dime, compañera,
cuando se abra la ciudad,
si aprendimos algo al fin
o fue todo un pasar.
Dime, dime, compañera,
si el amor sabrá volver,
o seguiremos de prisa
sin mirarnos otra vez.