Музыка

На площадь пришёл престарелый маэстро,
За пьянство уволен он был из оркестра,
С собой он принёс мелодичную скрипку,
Футляр и смычок, и смешную улыбку!
Он начал играть, и запели фонтаны,
Он душу пронзал, хоть был чуточку пьяный;
Как мог, он дарил окружающим счастье,
И начали люди на площадь стекаться.
Звучали сонаты, экспромт, увертюры,
И в старый футляр полетели купюры.
Он словно психолог, заглядывал в душу,
Он тряс мою совесть, как спелую грушу.
И слёзы, откуда они только взялись?
Не нужен ни доктор, ни психоанализ!
Когда он закончил, все долго молчали,
Ведь отзвуки музыки в сердце звучали...
И залп оглушительных аплодисментов
Был лучше купюр, добрых слов, комплиментов!
Наполнен футляр. Растревожен маэстро.
Он знает, что люди - как мягкое тесто,
Он знает, что музыка - мощная сила,
С которой справляется только текила!
Он словно психолог, заглядывал в душу,
Он тряс мою совесть, как спелую грушу.
И слёзы, откуда они только взялись?
Не нужен ни доктор, ни психоанализ!
Наполнен футляр. Растревожен маэстро.
Он знает, что люди - как мягкое тесто,
Он знает, что музыка - мощная сила,
С которой справляется только текила!

***