Книги

В шкафу угрюмом, в тихом зале… на полках книги умирали… нет, не плохими они были, а просто люди их забыли. забившись в «интернета» дали, их просто больше не читали… желтели тихие страницы, где мудрость всех веков хранится, и без людской любви, заботы дышали пылью переплёты. добры, наивны книги были - не знали, что их разлюбили. они всё ждали, ждали, ждали… людские руки вспоминали… и в час ночной им снились лица, те, что склонялись над страницей. уютной лампы свет высоко и капли яблочного сока, что брызнули на лист раскрытый, цветок засушенный, забытый, билет в театр, что был закладкой, след пальца от конфеты сладкой…
И стаи галочек-пометок - следы раздумий, тайных меток, оставленных карандашом. «ах, как же было хорошо!» - они вздыхали… а за окном убогий мир хлебал ковшом «видосы» с виртуальной «фиги», какие, братцы, к чёрту, книги, где всюду тупость бьёт ключом! в шкафу угрюмом, в тихом зале на полках книги умирали…