Ты

Мне бы в плед листопада,
И в шарф голубиного неба,
В свитер вязанный мамкой
одеть свою душу уже,
И гранёного жар под горбушечку чёрного хлеба,
И стоять под прицелом  метелей на рыжей меже.
Мне бы в бархатный голос осеннего ветра - подранком,
Одеяльцем лоскутным, как в детстве укрыться,  и ждать,
Как под дождь затяжной
зашуршит у двери спозаранку
Ангел мягкой соломкой, чтоб душу поэта спасать.
Мне б забыть номера телефонов, гостиниц, и станций,
Инвентарных зеркал с отражением поздней Любви,
И тобой отболеть, и отвыть под кленовые танцы,
И себя отпустить, будто псину на волю с цепи.
И сбежать втихаря, той окольною пыльных грунтовок,
На попутках добраться туда, где мой род под крестом,
В тишину, не матросскую, душу укутать с пелёнок,
В колыбельную мамки под ветхим в пургу потолком.
И пройти этот путь с тем же самым крестом, и не спешно,
Окаянную эту Любовь на краю воровать,
И греха не боясь Богу кланяться в счастии грешном,
И молиться на женщину эту опять, и опять!
Мне бы, мне бы тот шарф!
И тот свитер! И хлебушек чёрный!
Мне бы стих самый лучший
суметь! И пропеть! И успеть
Попросить! И простить! И ожить!
И послать бы всё к чёрту!
И уже не бескрылым подраночком
К Богу взлететь!