Для больной души скрип петель в тиши, звон цепей да смех на крови. В этот час ночной за угар хмельной не брани меня, не брани. Пусть ничья беда в том, что никогда не вернётся тот листопад, что дарил дурман и из рваных ран моё сердце взял напрокат. Пусть наивна блажь, но за боль и фальшь я в полёт уже не вернусь, в веренице грёз из стихов и поз утоплю опять свою грусть. Хороводом дни дарят "не" и "ни", и подруги снова не в масть. Вижу ту во сне, что когда-то мне в полевых цветах отдалась.