Беснуясь, бросают на шлемы Бесформенный отсвет пожары В тюльпанных лугах Гаарлема, На выжженных нивах Харрара. Одно громоносное имя Гремит над полями нагими И гонит, подобное року, К востоку, к востоку, к востоку. Провидец? пророк? узурпатор? Игрок, исчисляющий ходы? Иль впрямь — мировой император, Вместилище Духа народа? Как призрак, по горизонту От фронта несётся он к фронту, Он с гением расы воочью Беседует бешеной ночью. Но странным и чуждым простором Ложатся поля снеговые, И смотрят загадочным взором И Ангел и демон России. И движутся легионеры В пучину без края и меры, В поля, неоглядные оку — К востоку, к востоку, к востоку