Поблекнут краски на лице... Поправишь пудрой. И кто-то скажет, мол, в конце Ты стала мудрой... Играет солнце в волосах, Пестрят витрины. Застынет время на часах, А с ним морщины. Уже не тот наивный взгляд, Не те повадки. Не подпускаешь всех в подряд, Свои порядки. И что когда-то не сбылось Покрылось пылью. А так хотелось сказку эту Сделать былью. Сентиментальность растеряла... Что ж, бывает. Не тем мужчинам доверяла, Вылезает. Здесь идеал всего один - Себе отрада. И если нету никого, То и не надо.