Мраморный писатель

Мраморный писатель близ дворца стоит.
Мраморный писатель на пейзаж глядит:
Перед взором — вечно бурная Нева,
Машин вереница да толпа зевак.
Мраморный писатель с грустью смотрит вдаль.
Помнит он другое, от того печаль:
Трудового люда радостные лица.
Как они умели петь и веселиться!
Счастье, беззаботность, огонёк в глазах
Растворились в буднях, мыслях о деньгах.
Сгорбленные спины тяжестью забот,
Хмурый, беспокойный сделался народ.
Мраморный писатель помнит и о том
Как снимали знамя с молотом-серпом,
Как мальчишки, гордые званьем «пионер»,
Гордость вместе с галстуком сняли в шифоньер.
Вот она свобода! Только от кого?
От самих себя ли? Или от мозгов?
Чтоб «товарищ» бывший сделался «братан»
И держал бы в страхе мирных горожан?
Мраморный писатель мрачно хмурит бровь.
«Эй, братан с баллончиком! Прочь! Не сквернословь!
Ты на постаменте мне гадость не пиши!
Я хотя и в мраморе, но не без души!»
Мраморный писатель... Как бы он хотел
Словом жечь сердца людей! Жалко, не у дел.
Может только наблюдать, память бередя.
То тускнеть, то обеляться каплями дождя.
Помнить бабушек в скверу с стайками внучат,
Звонкий детский плач и смех в памяти звучат.
Девочка спешит из школы, поправляя бант,
И мальчонка лет пяти лупит в барабан!
Бей в барабан, бей!
Сердца в груди стук!
Бей в барабан громче, смелей,
Чтобы прогнать ворюг!