Ты дал слово. что больше не едешь в отряд, Что романтикой этой по горло ты сыт. Фотографий полоски по стенам пестрят, Дни твои отбивают привычно часы... Твой целинный мундир- отставной генерал, Он с колодкой нашивок пылиться в шкафу, и короткое - дерзкое слово- " Пора" , Засыпает на мягком перинном пуху... Да и сам ты спокойнее спишь по ночам . Забывая ,как падал . бетон разбросав... Как работу закончив и песни крича... Вы до хрипа срывали свои голоса. Каждый день повторяешь привычный маршрут. И сквозь локти прохожих садишься в трамвай... Но , порою ты слышишь, как рядом поют, Ваших песен до боли родные слова... А однажды в покой нафталинных квартир, Свежий ветер ворвется . окно распахнув, Мимо глаз озорных ты не сможешь пройти . Твой отряд собирается на Целину... Эти парни. что верят делам. не молве, Будут вежливо хлопать тебя по плечу, И одна только мысль прозвучит в голове, Как я с Вами ребята поехать хочу... Как я с Вами ребята поехать хочу...