Gritos silenciosos en un jardín marchito

Dicen que florecer es la respuesta,
un desafío al invierno que azota.
Pero no soy un tulipán que se eleva,
ni un lirio que resplandece en cien días.
Soy glicina enredada en su propia sombra,
dudando si sobrevivirá la tormenta,
si verá la belleza que le prometieron.
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Desde el primer brote, la soledad me abraza,
como un manto que nunca quise vestir.
Cada día es una batalla perdida,
una lucha contra el viento y la indiferencia.
Soy oscuridad en un jardín que desconoce la luz,
dolor atrapado en pétalos que nunca se abren,
agobio que se enreda en mis raíces cansadas.
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¿De qué me sirve escuchar?
si el mundo es un eco vacío,
si mis palabras se ahogan en el ruido,
y nadie está dispuesto a entender mi susurro.
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¿De qué me sirve luchar?
si cada esfuerzo es un paso hacia el abismo,
si solo soy un instrumento en manos ajenas,
desgarrada por las expectativas que nunca cumpliré.
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¿De qué me sirve observar?
si todo lo que veo es un reflejo distorsionado,
un paisaje que nunca podré abrazar,
una vida que jamás podré moldear a mi voluntad.
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¿De qué me sirve llorar?
si mis lágrimas son gotas de sangre,
alimentando un suelo que no me nutre,
dejando un rastro de dolor en cada flor que intento ser.
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Miro al cielo, buscando consuelo,
pero solo encuentro ruido,
un estruendo que aplasta mis gritos,
gritos mudos que se pierden en la tormenta,
esperando, esperando,
un silencio que nunca llega.
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Cada parte explora un aspecto diferente de la lucha interna y la conexión con el crecimiento de las flores.