El tiempo se acaba

Hubiera sido la hostia no estar loco,

Usar toda la inteligencia en ayudar a otros. Nada de noches de drogas, ni demonios con tú nombre y apellidos. Poder elegir ser barrendero en lugar de un artista de mierda. Que vaga por las esquinas y, cada cierto tiempo, pasa por urgencias para cerciorarse de no estar muerto. Mis deseos son pobres, mis objetivos sinceros, quiero querer morir, pero no tengo tiempo, tiempo. Hace mucho que me siguen, casi me pisan los talones, aunque no vengan por las malas, tampoco con buenas razones.

De la ausencia no queda nada, el pasar de una cosa curiosa que ni es curiosa, ni importa. Ojalá, pudiera decir, por lo menos que algo me importa. Son muchas cosas las que suman. Bastante más las que restan.
Tengo unos sobrinos preciosos, una orquesta que no toca, una mirada penetrante y una forma de moverme que no es otra de la que un cadáver le da la vuelta.

Hubiera sido la hostia no estar loco. Hay una historia en tus ojos, una verdad que no llega. Ojalá nos hagamos viejos, sin comer tierra con ,mierda.

Mas emborrachado que borracho, más cerca de aquello que aprieta, mas de todo en todos lados, levanto mis manos para bajar caretas. No soy el tipo del parque que empuja el columpio, pero lo he sido, como tantas otras que recuerdo que no quería y he disfrutado lo vivido. No creo estar en el descuento, no lo veo con sentido. Es más un punto y aparte, mientras no me aburra.

Hubiera sido la hostia no estar loco. Hay una historia en tus ojos, una verdad que no llega. Ojalá nos hagamos viejos, sin comer tierra con ,mierda.

Hubiera sido la hostia de verdad.
Una pena.