Мостовая. Дождями облизан асфальт, На витринах расплющены капли с небес. Дирижируют улицей гомон и гвалт, Отражая на лицах усталость и стресс. Под чертогами Зевса стоит музыкант, На трубе он играет мелодию сна. Но не видят, бегущие мимо, талант, Но не слышат, что им напевает весна. Одиноко труба голосит в суете, Заставляя аукаться стены домов. Создавая пути для души в пустоте, Для которых засветятся звёздочки слов. Он играет одетый в надежду и плач, Каждый день заплетая мелодию в вальс. Никому не известный бродяга – трубач, Он играет, играет, играет для вас.