Сорок седьмая весна. Тридцать восьмое лето. Много ночей без сна. Много пустых рассветов. Сладкие сны - на лист. Чувства - на гриф и струны. Чтобы устала кисть. Чтоб не кусались думы. Память - негодный пёс - Рвётся, стенает, брызжет. Жалко его до слёз. Выживет? Должен выжить... И обратный отсчёт - Скрежет осколков лета. Помнит? Скучает? Ждёт? Пробую верить в это...