WEISSE WURZEL

Du willst Battle?
Dann hör zu.
Bevor es Hashtags gab.
Bevor Parolen durch Straßen hallten.
Blut lag schon im europäischen Boden.
Weiße Haut unter nördlichem Himmel.
Weiße Haut unter südlicher Sonne.
Die gleichen Seile.
Die gleichen Ketten.
Der gleiche Preis.
Ich bin weiß.
Ich sag es laut.
Kein Flüstern.
Kein Kniefall.
Weiß wie Frost über der Weichsel.
Weiß wie Rauch über brennenden Dörfern.
Weiß wie Narben, die der Winter hinterließ.
Das ist keine Ideologie.
Das ist Pigment.
Das ist Klima.
Das sind Ahnen in meinen Knochen.
Bevor „slave“ Englisch war,
gab es „Slav“.
Slavus.
Sclavus.
Slave.
Keine Meinung.
Etymologie.
Geschichte in Latein geschrieben.
Nord–Süd Handelsrouten.
Aus Ländern, die noch nicht Polen hießen.
Aus frühen slawischen Stämmen.
Flüsse runter – wie Ware.
Christliche Häfen.
Mittelmeer-Städte.
Muslimische Höfe.
Profit fragte nicht nach Gebet.
Europäische Frauen nach Süden gebracht.
Zöpfe im Staub.
Augen voller Angst.
Verkauft in Häuser.
Verkauft zur Arbeit.
Manche in Paläste, in Harems.
Keine Märchen – Macht und Besitz.
Männer?
Felder unter brennender Sonne.
Steinbrüche.
Mauern für andere gebaut.
Helle Haut riss auf in der Hitze.
Schweiß.
Blut.
Seile in den Handgelenken.
Und trotzdem – überlebt.
Hör genau hin.
Das ist kein Hass.
Das ist Erinnerung.
Ich steh über niemandem.
Ich steh unter niemandem.
Aber ich lösch mich nicht aus.
Wenn jedes Leben zählt –
dann meins auch.
Weiß.
Nicht besser.
Nicht schlechter.
Meins.
White rooted.
Tiefe Wurzel.
Identität ohne Entschuldigung.
Weiß ist keine Überlegenheit.
Weiß ist Herkunft.
Nordwind in der Lunge.
Ich steh gerade.
In meiner Haut.
In meiner Geschichte.
Weiß.
Nicht ausgelöscht.
Nicht beschämt.
Verwurzelt.