Мы пряные травы зимы, мы память ушедшего лета, мы звёзды, волхвы, и холмы, и пламя зари Назарета, – вобравшие запах небес, опавших росой и дождями, драже, «Барбарис» – на развес – и дальше – по кругу – горстями. Мы – облако – в детской руке – морозного жаркого пара, мы в каждом летящем снежке и в маленьком счастье – задаром.
Согрейся, гуляка и плут, сегодня – весёлое дело: снега затяжные идут и делают чёрное – белым, и праздничны город и лес, как хлеб на льняных полотенцах, как будто Спаситель воскрес – и снова явился младенцем.