Однажды облака упали в реку. И так уютно было им в воде. И будто ветер больше не помеха - не путается в ватной бороде. И можно плыть, покачиваясь мерно; быть убаюканными шёпотом травы. И солнце светит, их товарищ верный, уже не панибратски, а на "Вы". И рыбы не трещат неугомонно, как стаи вольных перелётных птиц. Плывут размеренно и, где-то даже сонно, куда несёт течением. И ниц склоняются пред ними. Вот ведь штука - плыви и не ищи иных забот... Вдруг облакам понятно стало - скука - болтаться по течению. Вперёд! Наверх скорей, в простор родного неба, где гомон птиц, и ветер-лиходей прикатит солнце, как краюху хлеба, пропитанную запахом морей. Где самолёты режут их крылами, и пики гор вонзаются в тела; где горизонт - условная прямая, а время - не линейная стрела. Где синь хрустальная, и высь - не видно края; и ты не втиснут в рамки колеи... Однажды облака, с дождём играя, роняли в реку капельки свои...